O Homem que bebe cerveja no supermercado.

Dia desses estava na fila do caixa em um supermercado de Belém, que junto a incursões por livrarias e lojas de CD’s, transformam qualquer dia “mais ou menos” em um grande dia para mim. Esperar alguma coisa, tanto faz se boa ou ruim é que não é uma ocupação agradável, mesmo que a espera seja breve e o lugar legal, pois é sempre chato. Para compensar esse momento, eu costumo tentar resolver pendências insolúveis da minha vida, é o momento em que eu jogo, mentalmente, uma praga pra um desafeto, falo mal de pessoas, reclamo da vida e observo, observo e observo. Foi assim que, nesse dia, encontrei um grande personagem: o homem que bebe cerveja no supermercado.

Tenho certeza, caro leitor, que você conhece o tipo, pelo menos superficialmente. Essa versão, companheira de fila, estava com uma calça de brim cáqui, uma “T-shirt” branca, vencida pelo tempo, com uma frase lembrando que esteve em algum lugar do Brasil, os cabelos desgrenhados, a barba sempre por fazer e tinha, pelo menos uns vinte quilos a mais acima do seu peso ideal. Agora, claro que existem outras versões. Por exemplo, a esportiva. Geralmente, se apresenta de bermuda de surfista e “T-shirt” estampada e detalhe: “katina surf” nos pezinhos. Em comum, a versão clássica e a esportiva, têm os cabelos desgrenhados, a barba por fazer e o olhar impaciente. A propósito, tanto em uma versão como na outra o tipo é casado.

Depois de vê-lo, passei a especular, a imaginar situações, a tentar ultrapassar a barreira superficial da aparência para, pelo menos, beliscar a essência desse personagem. De cara ele me fez pensar na solidão humana, não no fato de estar só e sim na capacidade de ser só. Fiquei dividido momentaneamente entre a instabilidade e a solidez verbais e comecei a simpatizar com aquele homem, que na verdade representava um pequeno número de homens espalhados pelo mundo, que iguais a ele, bebiam livremente, impunemente, cerveja nos supermercados, sem se importar com os outros homens iguais a mim, nesse caso a maioria, que se incomodavam com a anti-socialidade do ato.

Depois da simpatia, em seqüência, e não tenho vergonha de confessar, fui mordido não pelo bichinho da inveja, que de acordo com Zuenir Ventura, é o sentimento de querer que o outro não tenha, e sim pelo primo dele que é a cobiça. Naquele momento, mais do que nunca, eu queria aquela cerveja, quer dizer, não a cerveja em si, e sim tudo o que ela representava naquele instante para mim: aquela segurança despretensiosa, aquele desprezo pelo comum, aquela pressa de viver. Enfim, eu queria aquela liberdade desgrenhada e pelo menos uns vinte quilos acima do normal.

Triste e feliz ao mesmo tempo, era chegada a hora de pagar a conta e seguir em frente – eu, para a solidez; ele, para a instabilidade. Quem está certo ou errado nessa, sinceramente não sei dizer, mas que me deu vontade de tomar uma cerveja, isso me deu.